Der winterliche Morgenhimmel über dem bombardierten Berlin strahlte in ungetrübtem Königsblau wie im tiefsten Frieden. Während seine spezialgefertigte Me 109 am frühen Morgen des fünften Dezember 1944 über das hart gefrorene Rollfeld hoppelte, dachte Roland von Staller wehmütig an die schönen Tage zurück, an denen er hier in Tempelhof als tollkühner Kunstflieger Tausende begeisterter Zuschauer zum Toben gebracht hatte, wenn er mit dem langen, federnden Haken am Tragflächenende seiner kleinen Kolibri-Maschine im halsbrecherischen Tiefflug Tischtücher vom Rasen aufpickte. Damals war er noch kein hoch dekorierter Generalmajor, bei dessen Anblick ganze Geschwader in Ehrfurcht erstarrten. Aber wenn die Zuschauer atemlos von Stallers haarsträubende Kapriolen am Himmel beobachteten, hatten sie ihn als Menschen geachtet und gemocht. Sie hatten ihm lachend zugejubelt und begeistert applaudiert, wenn er nach seinen Flugschauen schweißgebadet aus der kleinen Maschine geklettert war. All diese Menschen hatten ihn geliebt. Und deshalb hatte er damals auch Achtung vor sich selbst gehabt. Für das, was er heute tat, konnte ihn keiner mehr lieben. Und wenn er morgens beim Rasieren in den Spiegel sah, fiel es ihm immer schwerer, sich selbst in die stechend blauen Augen zu sehen.

Roland von Staller war alles andere als ein eiskalter Krieger. Schon als junger Bursche im ersten Weltkrieg war es ihm eigentlich nur ums Fliegen gegangen. Und die meisten anderen jungen Männer, die ihm damals in gegnerischen Maschinen begegnet waren, hatten das genau so gesehen. Für sie war der Luftkampf ein modernes Ritterturnier gewesen, Mann gegen Mann, ohne dass Unbeteiligte oder gar Zivilisten darunter hätten leiden müssen. Es ging nicht ums Töten. Wer die gegnerische Maschine kampfunfähig schoss und zur Notlandung zwang, hatte gewonnen.

Diesmal aber war alles ganz anders. Das war Roland von Staller in den letzten vier Jahren erschreckend klar geworden. Immer hatte er an das Gute im Menschen geglaubt. Dass jemand so abgrundtief böse sein könnte wie seine heutigen Befehlshaber, war ihm vorher nie in den Sinn gekommen. Deshalb hatte er sich auch nichts dabei gedacht, als die Partei damals begonnen hatte ihn zu fördern, und als Hermann Göring, sein früherer Vorgesetzter im ersten Weltkrieg, ihn als Ministerialrat in sein neues Reichsluftfahrtministerium berief und zum Generalmajor beförderte. Schließlich war von Staller als Pilot und Luftfahrtexperte einer der Besten, und das wusste nicht nur Hermann Göring, sondern jeder. Viel zu spät hatte der Fliegerstar kapiert, dass Göring und die Partei ihn nur als naives, werbewirksames Zugpferd vor ihren blutigen Karren gespannt hatten. Heute fühlte er sich deswegen schäbig und mitschuldig.

Schon seit geraumer Zeit traf sich der Generalmajor regelmäßig heimlich mit Freunden, die ähnlich wie er selbst naiv genug gewesen waren, sich von den braunen Machthabern als Gallionsfiguren missbrauchen zu lassen und zu spät kapiert hatten, wer sie als willige Helfer benutzt hatte. Dass sie dem grausamen Spiel der Nationalsozialisten nicht mehr von heute auf morgen Einhalt gebieten konnten, war ihnen allen klar. Anfangs hatten sie noch geglaubt, sie könnten mit gezielten Aktionen wenigstens eine Art Schadensbegrenzung bewirken. Heute wussten sie es besser. Angesichts der Millionen Menschenleben, die dem braunen Rassen- und Eroberungswahn in Europa bereits zum Opfer gefallen waren, konnte mittlerweile selbst von Schadensbegrenzung nur noch aus globaler Sicht die Rede sein. Es galt tatsächlich zu verhindern, dass Hitler und seine Schergen die Weltherrschaft übernahmen oder, falls ihnen das nicht gelang, die Welt vernichteten.

Roland von Staller hatte das Ende des Rollfeldes erreicht. Die Steuerpedale und den Gashebel geschickt miteinander abstimmend, drehte er die Nase seiner leichten Maschine elegant gegen den Wind, wie er es in den letzten Jahrzehnten Tausende von Malen getan hatte. Und als ihm vom Kontrollturm endlich Starterlaubnis signalisiert wurde, gab er vollen Schub. Der hoch gezüchtete Motor vor seinen Füßen röhrte wie ein Löwe, dem man auf den Schwanz getreten hat, und ließ die rasante Me 109 wie einen Pfeil von der Sehne schnellen.

Es herrschten hervorragende Sichtverhältnisse an diesem frostig klaren Morgen. Der General kannte die Flugstrecke Berlin – Peenemünde beinahe im Schlaf. In Friedenszeiten hätte er den wunderbaren Blick über die von dickem Raureif bedeckte Mark Brandenburg in vollen Zügen genossen. Aber das Bild des von feindlichen Bomberverbänden schwer beschädigten Berlin, über dem er aufgestiegen war, ging nicht mehr aus seinem Kopf und hatte dem einstigen Genießer Roland von Staller jeden Spaß am Genuss geraubt.

Zum General hatten sie ihn gemacht – zu einem Mitverantwortlichen für all das, was er anfangs nicht einmal geahnt, geschweige denn gewollt hatte. Geködert hatten sie ihn damit, dass sie ihm vor Jahren die Entwicklung neuer, hoch leistungsfähiger Flugzeuge ermöglichten. Ja, das Fliegen, das war sein Ding. Aber wenn er jetzt sah, was mit diesen schönen, eleganten Maschinen, die er mit entwickelt hatte, für ein Unheil angerichtet wurde, dann verging ihm sogar beinahe die Freude an der Fliegerei.

Heute sollte er im Forschungs- und Entwicklungszentrum Peenemünde wieder eines jener neuen, streng geheimen Projekte, an deren Entwicklung er selbst nicht mehr beteiligt gewesen war, in Augenschein nehmen und eventuell sogar selbst Probe fliegen. Offenbar waren die Herren Gelehrten, die es seit einiger Zeit nicht mehr für nötig befanden, seinen Rat als Praktiker einzuholen, wieder einmal mit ihrem Forscherlatein am Ende, wie so oft, wenn es schlussendlich darum ging, die Ergebnisse ihrer hoch wissenschaftlichen Ergüsse vom Boden in die Luft zu kriegen.

„Hummel“ lautete der Decknahme für das neue, streng geheime Projekt. Allein bei diesem Decknamen schwante dem fliegerischen Ästheten Roland von Staller schon nichts Gutes. Wahrscheinlich war es wieder eines dieser plumpen, unförmigen Dinger mit modernem Strahlantrieb, die, fett wie ein Spanferkel, nur durch den ungeheuren Schub der neuartigen Antriebstechnik genügend Auftrieb bekamen. Wenn das Strahltriebwerk allerdings ausfiel, konnte man diese Brocken nicht etwa wie eine Propellermaschine im eleganten Gleitflug notlanden. Sie fielen einfach wie ein Pflasterstein vom Himmel. Und wenn man dann nicht rechtzeitig mit dem Fallschirm rauskam, dann hatte man halt Pech gehabt. Nachwuchspiloten gab es ja genug. Diese Denkweise war einmal mehr bezeichnend für die innere Einstellung der neuen „Herrenmenschen“, die Hitler zugelaufen waren wie gierige streunende Hunde einem Schlachter, der ihnen schöne, dicke Knochen anbietet.

Diesen Hitler hatte Roland von Staller nie gemocht. Und seine Abneigung wurde vom „Führer“ offenbar aus tiefstem Herzen erwidert. Wahrscheinlich war er auch deswegen noch immer Generalmajor und nicht längst Feldmarschall, wie mancher Kollege, der mit ihm in den Generalsrang aufgestiegen war. Lange vor der offiziellen Machtergreifung der NSDAP hatte er, damals noch als Zivilpilot, Hitler nach dessen gescheitertem Staatsstreich aus Berlin ausfliegen müssen. Es sei sehr eilig, hatten Hitlers Gefolgsleute dem jungen aber erfahrenen Piloten gesagt. Also hatte Roland von Staller richtig Gas gegeben und sich auch den Umweg um eine Gewitterfront geschenkt. Er war mit der robusten, nagelneuen  Junkers  samt Hitler einfach mitten hindurch gedonnert. Und dort, im Hexenkessel der Naturgewalten, war der „größte Feldherr aller Zeiten“ ganz plötzlich ziemlich klein geworden und hatte die Kabine voll gekotzt. Wahrscheinlich konnte Hitler es bis heute nicht verwinden, dass der einfache Flieger von Staller ihn, den mächtigen „Führer“ einst in einem so hilflosen, zutiefst menschlichen Zustand erlebt hatte.

Offiziell konnte Roland von Staller nicht in Ungnade fallen, so lange er nicht öffentlich gegen Hitler und die Partei Front machte. Um ihn spektakulär aus dem Amt zu werfen und zu verurteilen, war er noch immer zu berühmt und beim Volk viel zu beliebt. Aber wenn die Machthaber seine heimliche Widerstandstätigkeit entdeckten, dann würden sie Wege finden, ihn inoffiziell verschwinden zu lassen, so wie sie es auch bereits in zahllosen anderen Fällen getan hatten. Während der General noch seinen Gedanken nachhing, sah er am Horizont die Konturen des Flugfeldes beim Forschungs- und Entwicklungszentrum Peenemünde auftauchen und schnell näher kommen. Über Funk meldete er sich bei der Bodenkontrolle und erhielt sofort Landeerlaubnis. Hier an der Ostsee war es noch kälter als in Berlin. Schon als er den Mittelteil der Pilotenkanzel hochklappte, blies Roland von Staller ein schneidender, eisiger Wind ins Gesicht. Noch während er sich behutsam in der kleinen Maschine aufrichtete, waren in Windeseile einige Mannschafts- und Unteroffiziersdienstgrade mit einer Leiter angerückt, um ihrem ranghohen Besucher den Ausstieg zu erleichtern und sich um seine Maschine zu kümmern. Die jungen Soldaten waren erkennbar nervös und salutierten schneidig, während der General die Leiter hinunter stieg.

„Is’ ja schon gut, Jungens.“, sagte Roland von Staller in seiner bekannten, kameradschaftlichen Art und hob leger seine Hand zum Gruß an die Fliegerkappe. „Macht schnell die Maschine klar und dann seht zu, dass ihr wieder in die warme Bude kommt. Sonst friert ihr euch hier draußen ja noch Gott weiß was ab.“

Während die jungen Soldaten sich um die Maschine kümmerten, begrüßte der General die Offiziere, die sich etwas abseits schon zu seinem Empfang formiert hatten. Er tat dies ungezwungen per Handschlag, wie man es von ihm gewohnt war. Nur zu gerne ließ er sich von den jüngeren Männern in einen der gut beheizten Bunker geleiten, in dem sich neben einem Gefechtsstand auch einige Büroräume und ein großer, karger Besprechungsraum befanden. Der General verzichtete darauf, seine Fliegerkombination abzulegen, und begab sich geradewegs in den Besprechungsraum, den er schon von seinen früheren Besuchen kannte. Auf dem großen Konferenztisch standen Gläser und einige Flaschen Mineralwasser bereit. Hinter dem einen Ende des langen Tisches war auf einem Ständer ein Filmprojektor aufgebaut. An der Wand gegenüber dem Projektor hing eine große Leinwand. Auf einem langen, schmalen Tisch entlang der ungeschmückten Längswand des Besprechungsraumes waren ein großer, elektrischer Kaffeesamowar, Tassen und einige Platten mit belegten Brötchen für einen improvisierten Imbiss lieblos bereit gestellt.

Roland von Staller, der in der Frühe vor seinem Start nur ein sehr spärliches Frühstück zu sich genommen hatte, war von diesem Anblick dennoch hoch erfreut und bekam sofort großen Appetit. Ohne dem heran eilenden Ordonnanzsoldaten Beachtung zu schenken, ging er direkt zu dem kargen Büffet und bediente sich selbst, indem er sich zwei Brötchenhälften mit rheinischer Fleischwurst auf einen Teller packte und sich eine Tasse randvoll mit schwarzem Kaffee einschenkte. Schließlich war er Zeit seines Lebens Junggeselle gewesen und keinerlei Bedienung gewohnt. So legte er auch in seiner Eigenschaft als General nicht den geringsten Wert auf solchen Luxus.

„Danke, ich komm’ schon klar“, sagte er zu der verdutzt und ungläubig dreinblickenden Bedienung. Und mit einem grinsenden Seitenblick auf die deutlich jüngeren Offiziere, die Mühe gehabt hatten, seinen eiligen Schritten zu folgen, ergänzte er trocken: „Kümmern sie sich lieber um die älteren Herrschaften hinter mir. Die werden Ihre Hilfe dankbar entgegen nehmen.“

Burschikos wie ein Pfadfinder setzte sich der General an den Tisch und begann gierig seine Brötchen zu futtern. Auch die anderen Offiziere nahmen jetzt Platz und ließen sich Kaffee bringen.

„Nun, meine Herren ...“, begann Roland von Staller provokant grinsend, nachdem er seinen ersten Heißhunger gestillt hatte. „... was haben wir denn diesmal für einen bockenden Gaul im Stall stehen? – Etwa wieder so eins von diesen Strahlantriebsdingern, schlank und windschnittig wie ein Klavier?“

Entgegen seiner Erwartung zeigten die Gesichter der Gesprächspartner nicht einmal einen Anflug von verlegenem Lächeln, so wie es üblicher Weise der Fall war. Die Gesichter blieben reglos, und als sich die Anwesenden zur Eingangstüre wandten und stumm erhoben, wusste der General, weshalb es niemand gewagt hatte, auf seine sarkastische Bemerkung einzugehen. In der Panzertür, die noch weit offen stand, erschien eine Gruppe schwarz und Angst einflößend uniformierter Gestalten, angeführt von einem kleinen, hässlichen Mann. Mit seiner untersetzten Figur, seinem kahl rasiertem Stiernacken, der dickglasigen Nickelbrille auf und dem lächerlich wirkenden, gestutzten Schnauzbärtchen unter seiner verkniffenen Nase, wirkte er fast wie eine lebendig gewordene Witzfigur aus dem Simplicissimus. Er sah aus wie ein schleimiger Musterknabe, der versucht hatte, sich als Offizier zu verkleiden, um damit seinen größeren Schulkameraden Angst zu machen.

„Meine Herren ...“, hob Oberst Hüppner, der nach Roland von Staller ranghöchste Offizier, mit militärischem Tonfall an, „... der Reichsführer SS, Heinrich Himmler!“

‚Der hat mir jetzt gerade noch gefehlt’, dachte der Generalmajor und biss sich in seinen gepflegten, grauen Schnauzbart, um seinen Gedanken nicht laut auszusprechen, während Himmler mit grimmigem Gesichtsausdruck geradewegs auf ihn zukam.

„Reichsführer“, sagte er nur, und versuchte dabei so gut er konnte, Respekt zu heucheln. Wie er es aus seinem alltäglichen Umgang mit Luftwaffenoffizieren gewohnt war, streckte er Himmler höflich seine rechte Hand zur Begrüßung entgegen. Er erschrak beinahe, als der kleine Mann, statt seinen Händedruck zu erwidern, die Hacken zusammen knallte und seinen rechten Arm ausgestreckt in die Höhe schnellen ließ.

„Hattler!“ kreischte der Kleine, was wohl im Klartext ‚Heil Hitler’ heißen sollte, und Roland von Staller musste sich höllisch zusammen reißen, um angesichts dieser grotesken Szenerie nicht böse zu grinsen. Wie nicht anders zu erwarten, hoben jetzt alle im Raum Anwesenden, teils begeistert, teils widerwillig, ihren rechten Arm zum Hitlergruß. Die einzige Ausnahme bildete Generalmajor Roland Freiherr von Staller. Er grüßte militärisch, wie er es als Rekrut bei der Luftwaffe gelernt hatte. Roland von Staller mochte den Hitlergruß eben so wenig wie diesen Hitler selbst. Und es würden ihn keine zehn Pferde dazu bringen, sich damit zum Affen machen zu lassen. Er erwartete, dass Himmler jetzt einige Begrüßungsworte schnarren würde, aber da hatte er sich geirrt. Der hässliche, kleine Reichsführer SS ging wortlos zum Kopfende des Tisches und ließ sich dort nieder. Und erst nachdem seine Schergen von der Waffen-SS es ihm gleich getan hatten, wagten es auch die anwesenden Luftwaffenoffiziere, sich wieder an den Besprechungstisch zu setzen.

Oberst Hüppner blieb als Einziger stehen, und nachdem er sich durch einen eindeutigen Blickwechsel mit Himmler vergewissert hatte, dass dieser wirklich nicht mehr von sich zu geben gedachte als sein zackiges „Hattler!“, begrüßte er die Anwesenden und kam ohne größere Umschweife zum Zweck der Zusammenkunft. Er berichtete vom aktuellen Geheimprojekt, welches das Forschungs- und Entwicklungszentrum speziell für die SS auszuführen hatte und welches daher einer Geheimhaltungsstufe unterlag, die bisher nicht einmal eine Einbeziehung des Luftfahrtministeriums gerechtfertigt habe. Bei dieser Erklärung schickte der Offizier einen Verzeihung heischenden Blick zu Roland von Staller, den dieser mit einem gutmütigen Nicken quittierte.

Der Generalmajor war es seit Langem gewohnt, dass die SS ihre eigene Suppe kochte und sich dabei einen Dreck an die allgemeinen Belange des Staates scherte. Auch die Tatsache, dass Himmler für seine SS immer wieder geheime Projekte entwickeln ließ und dabei die übrigen Waffengattungen, die von diesen Entwicklungen zumeist auch profitiert hätten, schlicht ignorierte, war für ihn nichts Neues mehr. Nur wenn bei der praktischen Erprobung solcher Geheimentwicklungen die Piloten der SS nicht weiter kamen, dann wurden widerwillig auch Experten vom Luftfahrtministerium angefordert. Und da man diesmal ihn persönlich, also den Flugexperten schlechthin, her beordert hatte, musste es sich nicht nur um ein kompliziertes, sondern auch um ein extrem wichtiges Projekt handeln – ein Projekt, das womöglich kriegsentscheidend sein konnte.

* * * 

„Meine Herren, ich möchte Ihnen unseren Entwicklungsleiter vorstellen ...“, sagte Oberst Hüppner schließlich, „... Herrn Professor Dr. Walther Livonius“.

In der hintersten Ecke des Raumes erhob sich ein unscheinbarer, zierlicher Mann. Er musste den Raum direkt im Anschluss an Himmlers Gefolge betreten haben, war Roland von Staller jedoch hinter den bedrohlichen SS-Schergen gar nicht aufgefallen. Der Mann trug einen grauen Anzug mit Fliege auf seinem blütenweißen Hemd. Auf seiner schmalen, leicht gebogenen Nase prangte eine Brille mit großen, runden Gläsern, die seinem Gesicht einen weisen, beinahe eulenähnlichen Ausdruck verlieh. Roland von Staller kannte den Wissenschaftler vom Sehen und von gelegentlichen, kurzen Gesprächen bei früheren Besuchen. Er hatte einen guten Eindruck von diesem Mann, der einiges jünger war als er selbst. Und zumindest eine Gemeinsamkeit zwischen sich und Walther Livonius glaubte der General dabei deutlich gespürt zu haben, nämlich die gemeinsame Abneigung gegen das Regime und die SS.

„Professor Livonius wird Ihnen die technischen Eigenschaften des Hummel-Projekts vortragen und Ihnen Filmaufnahmen unserer ersten Flugversuche vorführen“, erläuterte Oberst Hüppner noch, bevor er das Wort an den zierlichen Gelehrten weiter gab. Mit zaghaften, ungelenken Schritten bewegte sich der Professor zur Stirnwand, nahm an einem kleinen Stehpult neben der Leinwand seinen neuen Platz ein und begrüßte die Gesellschaft schüchtern mit einigen erkennbar eingeübten Sätzen, bevor das Licht erlosch und der Projektor eingeschaltet wurde.

„Beim Hummel-Projekt haben wir es mit einer völlig neuen An- und vor allem Auftriebstechnik zu tun“, begann der Wissenschaftler zu dozieren, während die Leinwand in gleißendem Weiß erstrahlte. Seine Worte wurden jetzt sicherer. „Diese Technik erlaubt es, große Ladegewichte mit bisher als unerreichbar geltenden Geschwindigkeiten zu transportieren. Sie macht uns darüber hinaus nahezu unabhängig von den aerodynamischen Formen, an die wir beim Bau von Fluggerät bislang gebunden waren.“

Auf der Leinwand wurde es dunkler. Es erschienen rückwärts Zahlen von Fünf bis Eins und Roland von Staller sah vor seinem geistigen Auge bereits wieder eine jener zigarrenförmigen, ästhetischen Missgeburten mit Strahl- oder Staustromtriebwerk.

Als endlich die erste Filmaufnahme auf der Leinwand erschien, glaubte er, ein eigentümliches, Gebäude zu sehen. Es erinnerte an die sanft gerundete Spitze eines großen Kuppeldachs mit kurzem, flach bedachtem Türmchen und kleinen, bullaugenähnlichen Fenstern. Oben auf dem Türmchen befand sich mittig eine Glaskuppel. Die Dachkonstruktion stand auf vier symetrisch angeordneten Gerüststelzen, als müssten darunter erst noch die fehlenden Geschosse errichtet werden. Anhand der umstehenden Gebäude, Fahrzeuge und Menschen schätzte der Generalmajor, dass das Dach an seiner Unterseite einen Durchmesser von etwa zwanzig- fünfundzwanzig Metern haben musste. Sternförmig angeordnet hätte man ohne weiteres vier bis fünf Me 109 darunter abstellen können. Roland von Staller schmunzelte, denn es gab noch etwas Anderes, an das ihn dieses kuriose Gebäude erinnerte. Es sah aus wie eine gigantische, umgestülpte Bettpfanne ohne Stiel. Warum nur hatten sich die Ingenieure als Tarnunterstand für die neuen Maschinen ein derart kurioses Gebäude einfallen lassen?

„Die neuartigen Fluggeräte benötigen keine Start- und Landebahnen mehr“, erklärte der Professor weiter. „Sie können praktisch an jedem Ort starten und landen.“ Und bei dem, was der General jetzt sah, traute er seinen Augen nicht. Die Gerüststelzen, die bis dahin die hauslose Dachkonstruktion getragen hatten, wurden automatisch, wie Flugzeugfahrwerke, nach innen zur Mitte hin mechanisch eingeklappt. Das Gebäude stürzte jedoch weder ein noch kippte es um. Es verharrte eine ganze Weile frei in der Luft schwebend und schien dabei minimal zu vibrieren. Dann bewegte es sich, wie von einem unsichtbaren Kranseil gezogen, in die Höhe, erst langsam, dann immer schneller. Auf einer Höhe von etwa hundert Metern ging die Aufwärtsbewegung sehr zügig in eine immer schnellere Vorwärtsbewegung über. Innerhalb von Sekunden war das Ding – was immer es auch sein mochte – über dem Meer hinter dem rund dreißig Kilometer entfernten Horizont verschwunden. Und noch schneller kam es zurück, als es wenig später dort wieder auftauchte. Mit atemberaubender Geschwindigkeit raste das fliegende Nachtgeschirr auf die Kamera zu. Statt jedoch nunmehr wie erwartet in niedriger Höhe über diese hinweg zu fegen, war es urplötzlich, von einem Sekundenbruchteil auf den anderen, einfach verschwunden.

‚Dacht’ ich’s mir doch!’, schoss es Roland von Staller durch den Kopf. ‚Eine Trickaufnahme – eine gottverdammte, billige Trickaufnahme! – Welch ein Blödsinn?!’

Während der letzen Minuten hatte der Professor keine Kommentare mehr abgegeben. Im ganzen Raum herrschte eine gespannte Stille, als sich die Leinwand kurz verdunkelte. Der Film war jedoch noch nicht zu Ende. Die nächste Szene zeigte ein ganz ähnliches, fliegendes Ding. Es war schon in der Luft und bewegte sich in ovalen Bahnen mit hoher, aber gleichmäßiger Geschwindigkeit über dem Gelände auf der Landseite des Forschungs- und Entwicklungszentrums hin und her. Es flog deutlich höher als das Fluggerät in der vorherigen Szene. Als Pilot erkannte der General, dass auch die Geschwindigkeit erheblich höher sein musste als die des anderen Flugobjekts. Trotz der ohnehin schon extremen Geschwindigkeit beschleunigte das Ding schließlich erneut ins scheinbar Unermessliche. Und wieder war es urplötzlich, genau wie das andere Gerät, in Sekundenbruchteilen verschwunden.

„Was soll das?!“, entfuhr es dem General unwirsch. „Haben sie den Reichsführer SS und mich etwa aus Berlin kommen lassen, damit wir uns hier unfertige Trickaufnahmen von fliegenden Nachttöpfen ansehen?!“

„Das – das waren keine Trickaufnahmen, Herr General“, entgegnete der Professor verstört. Offenbar dachte er, der Besucher aus dem Luftfahrtministerium sei zumindest in wesentlichen Grundzügen informiert. „Was Sie gesehen haben, waren unsere Prototypen Hummel I und Hummel II. Diese Maschinen sind wirklich geflogen.“ 