 Vom schützenden Mantel der Dunkelheit umhüllt auf der kleinen Bank am Rande des matt erleuchteten Platzes sitzend, genoss Porthos die abendliche Stille und den friedlichen Anblick, der sich seinen scharfen, aufmerksamen Augen bot. Auf dem Platz zwischen ihm und dem Flussufer herrschte tagsüber rege, hektische Betriebsamkeit. Jetzt, bei Dunkelheit, wirkte dieser Ort in der spärlich gelblichen Beleuchtung der wenigen Laternen beinahe anmutig. All die hässlichen Dinge, die tagsüber störten, waren jetzt unsichtbar. Stattdessen erstrahlten nur die mächtigen Mauern der alten Festung oben auf dem Felsen und die schönen alten Gebäude an beiden Ufern in seidigem, goldenem Licht und spiegelten sich kräuselnd im nachtschwarzen Wasser des erhabenen Stromes. Ja, die abendliche Dunkelheit hatte an diesem mächtigen Fluss schon immer eine große und wichtige Rolle gespielt. In der Dunkelheit konnte man alles Hässliche in die unsichtbare Bedeutungslosigkeit verbannen. Nur das Edle verdiente es, vom Zauber des goldenen Lichts umspielt und sichtbar gemacht zu werden. Seit Porthos die Werke der großen Dichter studiert hatte, war er von deren Weltsicht mehr und mehr ergriffen und schließlich völlig überwältigt worden. Nur das Edle sollte bestehen und alles nichtswürdig Hässliche auf ewig unterjochen. Und er, der Musketier Porthos, würde dem Edlen zum ewigen Sieg verhelfen.

Alles hatte er getan, um die Menschheit diesem Ziel ein Stück näher zu bringen. Kein Weg war ihm zu weit, kein Opfer zu groß gewesen. Herbe Rückschläge und Enttäuschungen hatte er hinnehmen müssen. Aber aufgegeben hatte er niemals, und jetzt schien die Vorsehung ihn endlich zu belohnen. Seit einiger Zeit hatte er eine neue Mission, und wieder ging es ein weiteres Stück dem hehren Ziel entgegen. Diesmal würde er es schaffen. Diesmal würde er dem Edlen Bahn brechen. Er würde den Edelsten der Edlen zum endgültigen Sieg über die ewig Unwürdigen verhelfen, und er, der einstmals belächelte Musketier, würde mit ihnen als einer der Auserwählten den neuen Olymp besteigen.

Ruhig stand Porthos auf, als er die Schritte des unbekannten, fremden Mannes näher kommen hörte. Dieser Fremde besaß etwas, das er, der Musketier, zur Erfüllung seiner heutigen großen Aufgabe brauchte. Als der Mann kurz vor ihm war, trat Porthos aus dem Schutz der Dunkelheit ins spärliche Licht der Laternen. Der Fremde blieb erschrocken stehen und erstarrte, als der Musketier beherzt unter seinen Umhang griff und schwungvoll den Säbel zog.

„Zieht blank und wehrt Euch, elender Feigling!“, zischte Porthos. Panisch schickte der Mann sich an, die Flucht zu ergreifen, aber dazu ließ es der Musketier nicht mehr kommen.

* * *

Die Ouvertüre

Reinhard Moro fühlte sich, als hätte ihn der buchstäbliche Blitz aus heiterem Himmel getroffen. Seit dem Erscheinen seines umstrittenen Bestsellers mit dem reißerischen Titel „Deutschlands Ende – Eine Nation löst sich auf“ war er es gewohnt, in jeder öffentlichen Diskussion verbal angegriffen zu werden. Normalerweise war Moro auch kaltschnäuzig genug, solche Attacken locker weg zu stecken und so zu tun, als ginge ihn das Gerede seiner Kritiker gar nichts an. Aber das, was ihm sein jetziges Gegenüber freundlich aber auch sehr verbindlich vorhielt, brachte das Gemüt hinter Moros scheinbar unbeteiligter Pokermiene erheblich ins Wanken.

„In einem Punkt widerlegen Sie sich eindeutig selbst, Herr Moro“, sagte dieser Mann namens Thomas Foster, „Sie widerlegen eine der tragenden Thesen Ihres Buches schlicht und ergreifend mit Ihrem eigenen Familiennamen.“ Ein gutmütiges Lächeln umspielte die markanten Falten um den Mund des rheinischen Unternehmers, als dieser fortfuhr: „Ich weiß, Sie haben ein altsprachliches Gymnasium besucht. Daher sind Ihnen die Feinheiten der lebendigen Sprachen unserer romanischen Nachbarländer vielleicht nicht so geläufig.“

Es schien fast, als hätte Foster die Mauer der Arroganz, hinter welcher sich der angesprochene Autor und Expolitiker Reinhard Moro in hitzigen Diskussionen gerne versteckte, erstmals zum Bröckeln gebracht. Bei der Erwähnung seines Namens im Zusammenhang mit seinen Thesen war Moro zwar nur leicht aber dennoch für jedermann erkennbar zusammen gezuckt. Bis heute schien es außer diesem Foster noch keiner seiner intellektuellen Kritiker bemerkt zu haben. Zumindest hatte es keiner von ihnen jemals zur Sprache gebracht. Bis vor einiger Zeit hatte sich nicht einmal Moro selbst tief greifende Gedanken über die ursprüngliche Bedeutung seines Familiennamens gemacht. Jetzt aber drohte ausgerechnet hier, im Studio dieses kleinen Privatfernsehsenders in der rheinischen Provinz, dieser unauffällige Mann Ende Vierzig mit Namen Thomas Foster die Bombe platzen zu lassen. Der elegant aber nicht protzig gekleidete Rheinländer mit seinem dichten aschblonden Haar und der randlosen Brille war zu Beginn der Sendung als Geschäftsführer irgendeiner ortsansässigen Stiftung angesagt worden. Er selbst hatte sich in feinstem, völlig akzentfreiem Hochdeutsch mit bescheidener Ironie als ‚Thomas Foster, leidenschaftlicher Rheinländer’ vorgestellt. Wahrscheinlich hatte Moro ihn deshalb auch bisher kaum beachtet und heftig unterschätzt. Weit mehr als dieser Foster war Moro die aparte, rassige Frau aufgefallen, die in der ersten Zuschauerreihe saß und Foster jetzt bei jeder seiner Spitzen mit ihren betörenden dunklen Augen aufmunternd zu zwinkerte. Obwohl sie mit ihrer schlanken Figur und ihrer lockigen, dunklen Mähne einiges jünger wirkte, schien sie die Lebensgefährtin des wortgewandten Rheinländers zu sein. Bei jedem Blickkontakt mit dieser südländisch, wenn nicht gar orientalisch anmutenden Frau wirkte Foster von neuem gestärkt und beflügelt.

Aber auch noch etwas Anderes nahm Moro aus den Augenwinkeln wahr. Er sah deutlich, wie die anwesenden Journalisten aus ihrer Lethargie erwachten und aufmerksam ihre Kameras und Mikrofone abwechselnd auf den freundlichen Provokateur und dessen höchst attraktive Begleiterin in der ersten Reihe richteten. Die Beiden aber ließen sich dadurch nicht im Geringsten verunsichern. Obwohl sie Moro scheinbar wohlwollend anlächelten, entlud sich aus Fosters Mund just in diesem Moment ein seit Monaten aufgestauter Ärger über den populistischen Schriftsteller. Der aber machte wie immer ein Gesicht, als ginge ihn das Ganze gar nichts an.

„Der Name Moro ist italienisch ...“, begann Thomas Foster zu erklären, „... und er bedeutet ‚Maure’. Im Mittelalter wurden im heutigen Italien mit diesem Namen viele Familien maurischen Ursprungs diskriminiert – Familien, deren Vorfahren aus dem islamischen Nordafrika gekommen waren. Im Gegensatz zu ihren vertriebenen kriegerischen Landsleuten hatten sich diese ehemals maurischen Familien vorbildlich integriert. Sie waren Christen geworden und hatten die Sitten und Bräuche ihrer neuen Heimat angenommen. Aber statt diese Integration zu würdigen, diskriminierte die einheimische Bevölkerung die integrierten Familien mit Namen, die jeden auf Schritt und Tritt an ihre islamischen Vorfahren erinnerten. Auch im heutigen Spanien und Frankreich wurden solche diskriminierende Namen verteilt. Dort tragen noch heute viele Familien Namen wie ‚Sarraceno’ oder ‚Sarrasin’, also ‚Sarazene’. Genau wie ‚Maure’ ist auch ‚Sarazene’ eine alte Bezeichnung für nordafrikanische Moslems.“

In den Reihen der Zuhörer, insbesondere der Journalisten, machte sich eine knisternde Spannung breit. Das anfängliche verwunderte Gemurmel war längst einer beinahe gespenstischen Stille gewichen. Die hübsche Frau in der ersten Reihe nickte Foster so heftig zu, dass ihre dichte Lockenmähne bei jeder ihrer Bewegungen mit schwang. Wie gebannt lauschte der ganze Studiosaal den Worten des Rheinländers, dessen gutmütiges Lächeln jetzt noch etwas breiter wurde.

„Ihre eigenen islamischen Vorfahren haben sich ganz hervorragend integriert, Herr Moro ...“, fuhr Foster fort. „... – zuerst im heutigen Italien und Jahrhunderte später noch ein weiteres Mal im heutigen Deutschland. Und jetzt kommen ausgerechnet Sie als hoch intelligenter, promovierter Spross dieser uralten, vormals islamischen Einwandererfamilie und nehmen die mittelalterliche Diskriminierungskampagne wieder auf. Sie behaupten in Ihrem Buch allen Ernstes schwarz auf weiß, muslimische Migranten hätten quasi eine Erbanlage zu minderer Intelligenz und Integrationsverweigerung. Bei allem Respekt, Herr Moro, aber ich glaube, mindestens die Hälfte Ihrer langen Ahnenreihe muss seit Erscheinen Ihres Buches vor Entrüstung im Grab rotieren. Mit Ihren haarsträubenden Thesen beleidigen Sie Ihre eigenen Vorfahren.“

Im Saal entstand lautes, beinahe höhnisches Gelächter. Über den blassen, noch immer scheinbar unbeteiligt da sitzenden Reinhard Moro ergoss sich ein lang anhaltendes Blitzlichtgewitter. Mit regloser Miene blickte der Autor ins Leere. „Äh – woher wissen Sie ...?“, setzte er schließlich mit leiser, brüchiger Stimme an, als das Gelächter abgeebbt war, aber statt seine Frage vollständig auszuformulieren brach er sie mitten im Satz ab.

„Wir Rheinländer wissen eine Menge über Namen“, antwortete Thomas Foster, noch immer gutmütig lächelnd,  „Hier gibt es seit Ewigkeiten sehr viele ungewöhnliche Namen – französische, polnische, italienische, arabische, ja sogar immer noch altrömische wie Tullius, Hermes und Servatius. Hier im Rheinland haben sich in den letzten Jahrtausenden Millionen von Familien aus ganz Europa, Asien und Nordafrika integriert. Es gibt kaum ein Volk, aus dem keine Einwanderer ins Rheinland gekommen sind. Es gibt kaum ein Volk, dessen Bräuche nicht irgendwann zum bereichernden Bestandteil unserer rheinischen Kultur wurden. Seit es hier Menschen gibt, ist das Rheinland eine sich ständig weiter entwickelnde, weltoffene Mischkultur. Deshalb sind die Rheinländer nicht nur wegen ihrer herzlichen Offenheit sondern auch und gerade wegen ihrer Heimatverbundenheit so beliebt.“

Aus dem Publikum war deutliche Zustimmung zu hören, und diesmal schien es, als ginge der angesprochene Autor Moro endlich zum Gegenangriff über.

„Nun ja – äh, ...“, versetzte er mit aufgesetztem Lächeln in einem verunglückten Anflug von Sarkasmus, „... man sieht ja – äh – man sieht ja, was dabei heraus gekommen ist.“

Foster ignorierte die Pfiffe und Buhrufe aus dem Publikum und reagierte mit heiterer, erfrischender Schlagfertigkeit.

„Was dabei herausgekommen ist?“, wiederholte er mit verschmitztem aber noch immer gutmütigem Lächeln. „Nun, lieber Herr Moro, ich denke, mit Vertretern wie Beethoven, Schumann, Marx und Adenauer, um nur einige zu nennen, müssen wir Rheinländer uns ganz sicher nicht vor der Welt schämen.“ Aus dem Publikum ertönte ein spontaner, donnernder Applaus.

„Das Rheinland ist kein politisches Kunstgebilde“, erklärte Foster, „Das Rheinland braucht keine von Politikern vorgegebene, sogenannte Leitkultur. Es ist kein völkerrechtliches Artefakt, das alle paar Jahrzehnte seine Grenzen wechselt. Das Rheinland ist eine echte, in Jahrtausenden gewachsene Kultur, und es ist ein geographisch und kulturell klar definierbarer Bestandteil des vereinten Europa.“

„Und Deutschland?!“, meldete sich ein skeptischer Zwischenrufer aus dem Publikum. Auch ihm blieb Foster die Antwort nicht schuldig.

„Das politische Gebilde Deutschland ist notwendig und vernünftig.“, sagte er sachlich, „Aber Deutschland war und ist nur eine Übergangslösung. Es ist nur ein Zwischenschritt auf dem Weg aus der Kleinstaaterei hin zum friedlich vereinten Europa des 21. Jahrhunderts. Der Name ‚Deutschland’ wird womöglich irgendwann tatsächlich von der Europakarte verschwinden. Aber an den kulturellen Identitäten der heutigen deutschen Staatsbürger ändert das überhaupt nichts. Bayern bleiben Bayern, Sachsen bleiben Sachsen, Friesen bleiben Friesen und wir Rheinländer bleiben Rheinländer. Das Einzige, was bei einer Abschaffung des heutigen Deutschland sang- und klanglos untergehen wird, ist eine gescheiterte Elite, die ohnehin niemand braucht. Eine Elite aus selbstgefälligen Zeitgenossen, die sich von nichts anderem ernähren können als von bundesdeutschen Steuergeldern. Sobald alle heutigen Deutschen auch politisch Europäer werden und ihre Steuern direkt nach Brüssel zahlen, wird diese überflüssig gewordene nationale Elite in der Tat verschwinden.“ Und mit hochgezogenen Augenbrauen auf den Publizisten blickend, fragte er verschmitzt grinsend: „Ist es am Ende vielleicht das, was Ihnen bei der natürlichen Auflösung Deutschlands solche Sorge bereitet, Herr Moro? – Haben Sie am Ende vielleicht nur Sorge um den Niedergang jener gescheiterten parasitären Elite, der Sie selbst angehören?“

Nach dieser provokanten Frage war es im Studio totenstill geworden. Dann aber setzte hitziges Gemurmel ein. Foster wertete dieses Gemurmel als Anzeichen dafür, dass nun auch die träge Masse nach und nach begriff, worauf er hinaus wollte. Schon bald wurde aus dem Gemurmel ein immer lauter werdender und lang anhaltender Applaus. Alle Augen und Kameraobjektive richteten sich auf Thomas Foster, dem dieser Beifall galt. Der aber genoss die Zustimmung und den Beifall der Menge ganz und gar nicht. Seine ungeteilte Aufmerksamkeit galt in diesem Moment dem ihm gegenüber sitzenden Reinhard Moro, den er jetzt mit zunehmender Sorge betrachtete.

„Sollte meine Zunge wieder einmal zu hart zugeschlagen haben?“, fragte sich Foster. Ein Blick zu seiner Frau in der ersten Zuschauerreihe verriet ihm, dass auch diese um Moros Zustand besorgt schien. Natürlich war Fosters herbe Kritik an den abstrusen, nationalpopulistischen Thesen des vorlauten Autors gerechtfertigt. In seinem Alltag beschäftigte sich das rheinische Ehepaar fast täglich an vorderster Front mit gesellschaftlichen Randgruppen und deren echter, zumeist unverschuldeter Armut – mit einer Armut, für welche genau jene selbstgefällige Elite, der auch Moro angehörte, in hohem Maße mit verantwortlich war. Thomas und Sarah Foster kannten die bittere Wahrheit viel zu gut, als dass sie Moros Thesen auch nur in ihren Ansätzen hätten billigen können. In Wirklichkeit ängstigten sich Leute wie Moro nur sehr vordergründig um den Fortbestand der deutschen Nation. Ihre eigentliche Sorge galt der Zukunft ihrer eigenen, elitären Klasse, die seit Langem jegliches Maß und jedweden Bezug zur harten Realität der arbeitenden Menschen verloren hatte. Dem wirtschaftlichen Teil dieser Elite war in den letzten Jahren jede Kreativität abhanden gekommen. Statt neue, revolutionäre Geschäftsideen zu entwickeln, fiel ihr nichts Besseres ein, als durch Auslagerung der Produktion in subventionierte Billiglohnländer und zeitlich abgestimmten Personalabbau im Mutterland Scheingewinne zu erwirtschaften, die dann als unverhältnismäßig hohe Prämien auf die Unternehmensleitungen verteilt wurden, statt sie wie früher überwiegend in die Schaffung und Sicherung von Arbeitsplätzen zu investieren. Der politische Teil der Elite hatte schon lange keine besseren Einfälle mehr, als permanent die fiskalische Belastung der Mittel- und Kleinverdiener zu erhöhen und mit einer ständigen Flut aktionistischer Gesetze genau jenes kreative Potential zu blockieren, für das die deutsche Bevölkerung einstmals auf der ganzen Welt hohes Ansehen genossen hatte. Dass man mit derart kurzsichtigen und einfallslosen Aktionismen das Gemeinwesen in den sicheren Ruin steuerte, wussten in dieser Elite offenkundig nur noch sehr Wenige. Die Wenigen, die es wussten und einlenken wollten, wurden immer schärfer attackiert und diffamiert. Wer in den heutigen Eliten echte soziale Kompetenz und moralisches Ehrgefühl erkennen ließ, war umso schlimmeren Angriffen ausgesetzt, je mehr seine öffentliche Beliebtheit stieg. Menschen mit kreativer Kompetenz und sozialem Gewissen waren in den neuen Eliten erkennbar unerwünscht.

Reinhard Moro war zum heimlich gefeierten Fürsprecher jener weltfremden, zur maßlosen Dekadenz verkommenen Oberschicht geworden. Er hatte die abgedroschenen Stammtischparolen jener selbst ernannten Herrschaftskaste und ihrer hörigen, devoten Anhängerschaft in einschlägigen Kreisen des Groß- und Bildungsbürgertums mit neuen Halb- und Unwahrheiten angereichert und das Ganze in durchaus gutem literarischem Stil auf pseudowissenschaftliches Niveau angehoben. Natürlich mussten die meisten seiner elitären Gesinnungsgenossen Moro der politischen Etikette halber nach außen hin für seine vorlauten Äußerungen tadeln. In Wahrheit aber hofften sie klammheimlich, er möge mit genau diesen Äußerungen einen möglichst breiten pseudointellektuellen Mob begeistern und vor ihren Karren spannen. Zu Fosters großem Verdruss schien diese Rechnung sogar bestens aufzugehen. Zwar hatten bisher gerade einmal drei der achtzig Millionen Bundesbürger Moros Buch gekauft. Für Kenner wie Foster aber wurde hier der Unterschied zwischen öffentlicher und veröffentlichter Meinung sehr deutlich. In den Medien waren nicht etwa die –zig Millionen Durchschnittsbürger zu sehen und zu hören, die über Moros Aussagen verständnislos den Kopf schüttelten. Stattdessen wurden dort überwiegend einige wenige prominente Bürger präsentiert, die Moro in letzter Zeit zunehmend Rückendeckung gaben und allen Ernstes behaupteten, dessen verquere Thesen hätten Hand und Fuß. Dementsprechend hörte man auch aus sogenannten „besseren Kreisen“ immer häufiger den vorwurfsvollen Satz: „Das wird man ja wohl noch sagen dürfen!“

Die zunehmende Akzeptanz pauschaler Diffamierungen ethnischer und sozialer Minderheiten durch die soziale Oberschicht bereitete Foster schon seit Jahren zunehmende Sorge. Hier und jetzt allerdings sorgte den Rheinländer etwas ganz anderes, nämlich der eigenartige Zustand seines Diskussionsgegners Reinhard Moro: Warum kam dieser sonst so polemisch-aggressive Populist gerade jetzt, da seine Tarnung und die Tarnung seiner Gesinnungsgenossen aufzufliegen drohte, nicht endlich aus der Deckung? Warum unternahm er nicht einmal den Hauch einer Gegenwehr, um sich und sein pseudowissenschaftliches Machwerk zu verteidigen? Statt seinem Angreifer Foster nach allen Regeln der rhetorischen Kunst Paroli zu bieten, wurde Moro immer bleicher und begann schließlich sogar am ganzen Körper zu zittern.

„Ich bitte Sie um Entschuldigung, Herr Moro.“, sagte Thomas Foster in sanftem, beruhigendem Ton und hoffte, dass sich der Zustand seines Gegenübers dadurch bessern würde. „Ich wollte Ihnen nicht zu nahe treten. Ich respektiere Ihr Grundrecht auf freie Meinungsäußerung. Es gibt sogar durchaus Punkte, in denen unsere persönlichen Ansichten einander sehr nahe kommen. Aber Sie sollten unbedingt deutlich klarstellen, dass es sich bei dem, was Sie schreiben, wirklich nur um Ihre eigene, höchst persönliche Meinung handelt und nicht um wissenschaftlich belegbare Erkenntnisse. Nur um das klar zu machen, habe ich diesen harten Ton ...“. Foster kam nicht dazu, seinen Satz zu beenden. Noch bevor er weitere versöhnliche Worte sagen konnte, verdrehte Moro die Augen und kippte tonlos nach vorne vom Stuhl. Erschrocken sprang der Rheinländer auf.

„Ein Arzt!“, schnarrte er in beinahe militärischem Befehlston ins Publikum und in die auf ihn gerichteten Kameras. Das Publikum stand wie gelähmt da und glotzte nur auf ihn und den reglos am Boden liegenden Moro. Die Journalisten sprangen auf und drängten aus den ersten Reihen nach vorne zur Bühne. Sie knipsten und filmten jetzt noch fanatischer als zuvor, so dass die Szene regelrecht surreale Züge annahm. Fosters Blick fiel auf Mark Bauer, den Chefredakteur und Geschäftsführer des kleinen Fernsehsenders, der im Halbdunkel am Rand des hell erleuchteten Podiums eindringlich in sein Handy redete und offenbar bereits die Notrufzentrale am Apparat hatte.

„Verflucht!“, brüllte der Rheinländer jetzt mit röhrender Bassstimme. „Hier muss doch ein Arzt im Raum sein!“ Im selben Moment erkannte er nur etwa fünf Meter von sich entfernt die hochgewachsene, schlaksige Statur seines Freundes und Hausarztes Dr. Engelbert Gilles, der sich energisch einen Weg durch die Barriere der noch immer sensationsgierig fotografierenden Journalisten bahnte und Sekunden später neben dem bewusstlosen Moro am Boden kniete.  „Gott sei Dank.“, murmelte Foster erleichtert und beugte sich zu Gilles hinunter. „Und?“, raunte er.

„Sein Kreislauf scheint stabil zu sein“, gab der Arzt leise zurück. „Puls und Atmung sind ziemlich normal.“ Mit gerunzelter Stirn blickte er zu dem Kaufmann hoch und ergänzte: „Du hast ihn mit Deiner scharfen Zunge ja regelrecht verdroschen.“ Dann schaute er erstaunt an Foster vorbei zum Haupteingang und sagte laut: „Oh, die sind heute aber wirklich flink wie die Wiesel. Muss wohl einer der neuen Kollegen vom Ärztenotdienst sein. Den kenne ich noch gar nicht.“ Als Thomas Foster sich umdrehte, sah er zwei Rettungssanitäter und ihnen vorauseilend einen drahtigen, schlanken Mann Anfang Fünfzig mit braunen Augen, pechschwarzem Haar und gepflegtem Vollbart. Der Mann trug eine leuchtend rote Warnweste, auf der in großen, weißen Lettern die Aufschrift NOTARZT prangte. Obwohl der Notarzt sich auf ebenso unsanfte Art wie sein Kollege Gilles eine Gasse bahnte, hatten die Sanitäter erkennbare Mühe, ihm mit ihrer Rettungstrage durch das dichte Gewühl neugieriger Gaffer und sensationsgeiler Journalisten zu dem noch immer bewusstlos am Boden liegenden Moro zu folgen. In knappen Worten informierte Dr. Gilles seinen Kollegen über sein erstes, notdürftiges Untersuchungsergebnis. „Danke“, erwiderte dieser knapp, während er sich selbst an die Untersuchung des Bewusstlosen begab. Seine filigranen, orientalisch wirkenden Gesichtszüge waren angespannt und ließen Sorge erkennen. „Der Patient muss schnellstens in die Klinik.“, sagte er in gepflegtem, akzentfreiem Deutsch, „Aber bei diesem Gewühl kann ich nicht dafür garantieren, dass wir ihn unbeschadet auf der Trage aus dem Saal in den SanKra kriegen. Das ist ja der reinste Mob hier.“

Auch Thomas Foster erschien das Gedränge und Geschiebe für einen sicheren Abtransport des bewusstlosen Moro eindeutig zu gefährlich. Obwohl er wusste, dass der Saal nur rund 180 Zuschauer fasste, hatte er ähnliche Befürchtungen wie der Notarzt. Er kannte das Studio ziemlich gut, denn er war regelmäßig hier, und als er jetzt den Chefredakteur Mark Bauer neben einem der Notausgänge stehen sah, kam ihm eine spontane Idee. Sobald er Bauers Blick erhascht hatte, gab er ihm ein unmissverständliches Handzeichen. Der Chefredakteur verstand sofort und bestätigte dies mit deutlichem Kopfnicken. Foster beugte sich erneut in Richtung des jetzt neben Moro knienden Notarztes und tat so, als wolle er diesem etwas sagen. Stattdessen nahm er unauffällig ein Etui mit Zigarillos aus der Hemdtasche unter seinem Jackett. Tief vornüber gebeugt und von der Masse unbemerkt, zündete er sich einen der Glimmstängel an und begann, dicke Rauchschwaden auszublasen. Die Sanitäter und Engelbert Gilles, die ihn, den Notarzt und Moro nur mühsam gegen die immer energischer andrängende Menge der Neugierigen abschirmen konnten, gaben ihm Deckung gegen die Sicht der Kameras und der Zuschauer. Verständnislos beobachteten sie Fosters scheinbar sinnloses Tun. Der Kaufmann ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. Er paffte noch etliche Male mit vollen Backen dicke Rauchwolken aus seinem Zigarillo in die Luft, bevor er sich zu voller Höhe aufrichtete.

„Feuer!“, rief er jetzt in gespielt entsetztem Ton und in bisher unübertroffener Lautstärke und begann, den zuvor ausgepusteten Qualm mit panischen Handbewegungen zu verteilen, als müsste er einen Schwelbrand bekämpfen. „Feuer!“, schrie er wieder, und diesmal krächzte er dabei, als bekäme er kaum noch Luft, „Hier brennt was!“ Im gleichen Moment drückte der Chefredakteur Mark Bauer den Alarmknopf neben sich an der Wand. Augenblicklich wurden die Doppeltüren aller sechs Notausgänge automatisch entriegelt und geöffnet, und darüber leuchteten in beruhigendem Grün die überdimensionalen Schilder mit der Aufschrift AUSGANG auf. Binnen kürzester Zeit war praktisch der gesamte sensationslüsterne Mob draußen vor dem Gebäude. Foster griff sich sein halbvolles Wasserglas vom Podiumstisch und ließ sein Zigarillo hinein fallen, das sofort mit einem leisen Zischen erlosch. „So!“, bemerkte er zufrieden, „Das hätten wir!“ Und zu der verblüfften Rettungswagenbesatzung sagte er lächelnd: „Sie können den Patienten jetzt sicher zum Fahrzeug bringen, meine Herren.“

Ohne Widerrede hoben die Sanitäter den noch immer bewusstlosen Moro fachmännisch auf die Trage, fixierten ihn und trugen ihn behutsam zum Haupteingang hinaus, begleitet vom Notarzt, der die zwischenzeitlich angehängte Infusion am hoch gereckten Arm nebenher trug. Diszipliniert wie ein preußischer Stabsarzt dirigierte der Mann seine Mitarbeiter mit der Trage zwischen den letzten Schaulustigen hindurch. Aber auch seine typisch deutsche Disziplin und seine zweifellos hohe Kompetenz konnten angesichts seines Äußeren die orientalische Herkunft seiner Familie nicht verbergen. Thomas Fosters Frau Sarah, die jetzt zu ihm auf die Bühne kam, blickte dem Notarzt und seinem Team ebenfalls nachdenklich hinterher. Auch Sarahs Gesichtszüge wirkten auf den ersten Blick ein wenig orientalisch, denn sie entstammte einer jüdischen Familie.

„Was ist mit Moro?“, fragte sie ihren Mann und Engelbert Gilles besorgt, „Ist es etwas gefährliches?“

„Wohl eher nicht.“, erwiderte Thomas und strich zärtlich über Sarahs lockiges Haar, „Engelbert meint, es ist eine Art Schwächeanfall, aber nichts Lebensgefährliches.“ Mit einem letzten Blick auf den Notarzt, der gerade aus seinem Blickfeld verschwand, bemerkte er grinsend zu seinem Freund Dr. Gilles: „Hoffentlich ist Dein neuer Kollege vom Notdienst nicht das Erste, was Moro sieht, wenn er aufwacht. Sonst denkt der glatt, das wäre die Rache Allahs.“ Und während er dem Rettungsteam weiter beim Abtransport des Bewusstlosen zusah, fragte er seinen Freund Dr. Gilles nachdenklich: „Glaubst Du wirklich, meine herbe Kritik hätte Moro zum Kollabieren gebracht?“

„Nein, ...“, erwiderte dieser, „... das halte ich für ausgeschlossen. Aber Du hast ihm trotzdem ganz schön zugesetzt. War es denn wirklich nötig, den armen Kerl vor versammelter Mannschaft derart zu blamieren? Ich meine, ...“, Gilles zögerte etwas, bevor er fortfuhr: „Ich meine, in vielem, was er sagt und schreibt ...“

„Jetzt sag’ bitte nicht, er habe doch in vielem, was er sagt und schreibt, Recht.“, unterbrach ihn Sarah. „Natürlich hat er in vielem Recht, denn das Meiste von dem, was er sagt und schreibt, stimmt ja. Aber dieser Mann beherrscht die Klaviatur der Demagogie ausgezeichnet. Zwischen Unmengen von wahren Fakten und Binsenweisheiten platziert er sehr geschickt an den richtigen Stellen haltlose Spekulationen und Unwahrheiten. Die Binsenweisheiten kennt und glaubt natürlich jeder, weil sie nun mal wahr sind. Dabei denkt und sagt man folgerichtig: ‚Der Mann hat Recht!’. Aber wenn der durchschnittliche Mensch mehr als dreimal aus Überzeugung zugestimmt hat, dann denkt er, der Rest stimmt auch, und dann, lieber Engelbert, dann wird’s richtig gefährlich.“

„Und Ihr meint wirklich, Moro macht das aus Berechnung?“, fragte der Arzt nachdenklich.

„Aus voller Berechnung!“, erwiderte jetzt Thomas. „Die Methode, die er anwendet, wurde schon von den Rhetorikern der Antike entwickelt, und sie wird in Marketing, Vertrieb und Politik bis heute immer wieder erfolgreich praktiziert. Moro ist promovierter Volkswirt, Engelbert. Er war in der Politik und im ganz großen Geldgeschäft tätig. Glaub’ bloß nicht, dass ausgerechnet ein Vollprofi wie er einen so alt bewährten Marketingtrick zufällig und ohne Berechnung anwendet.“

„Das ist ganz sicher kein Zufall.“, pflichtete Sarah bei, „Der einzige Punkt, den Moro in seiner Strategie bisher sträflich vernachlässigt hat, ist kurioser Weise sein eigener Familienname. Da hat Thomas offenbar seine Achillesferse berührt.“

„Aber seine Thesen regen doch zumindest zum Nachdenken und zum Diskutieren an“, wandte der Arzt ein.

„Seine Thesen beruhen auf einem demagogisch abgestimmten Mix aus Wahrheit und als Wahrheit getarnter Spekulation, ...“, gab der Kaufmann zurück, „... und deshalb kann ich sie nicht gut heißen – als Kaufmann nicht und als Soziologe, der ich außerdem bin, schon gar nicht. Aber ...“. Foster hielt inne und blickte durch den weit geöffneten Haupteingang des Studios, vor dem das Rettungsteam in der Zwischenzeit seine prominente Fracht fachgerecht im Notarztwagen verstaut hatte. Gerade setzte sich das Fahrzeug mit Blaulicht und Martinshorn in Bewegung und schickte sich an, vom Vorplatz des Studiogebäudes nach rechts auf die Hauptstraße abzubiegen.

„Moment mal!“, wunderte sich der Kaufmann halblaut,  „Was soll denn das da werden?“

Praktisch im selben Moment, in dem der Notarztwagen auf die Hauptstraße abbog, fuhr ein von unten kommender langer Lastzug mit gelben Kennzeichen direkt vor die einzige Ein- und Ausfahrt zum Studiogelände und versperrte diese in voller Breite. Für die zahlreichen Reporter von Presse und Rundfunk, die mit ihren Autos dem Rettungsfahrzeug folgen wollten, gab es keine Möglichkeit, das Gelände des Senders zu verlassen, mochten sie auch noch so hektisch hupen. Der Fahrer des LKW, ein stämmiger, untersetzter Mann mittlerer Größe stieg aus. Trotz der abendlichen Dunkelheit fiel Thomas auf, dass der Mann eine Art Regenumhang trug und etwas in der Hand hielt, das im Dämmerlicht der Straßenlaternen wie einer jener Stöcke wirkte, mit denen Lastwagenfahrer die Abdeckplane ihres LKW zum Entladen hoch schieben. Für einige Augenblicke hatte es den Anschein, als habe der Fahrer sich wirklich nur verfranst und kurz angehalten, um in der willkommenen Menschenmenge nach dem Weg fragen zu können. Aber statt um den Lastwagen herum zu kommen und jemanden aus der Menge anzusprechen, lief der Mann jetzt eilends über die Straße und sprang dort vom Bankett über den Straßengraben direkt in die Büsche. In diesem Augenblick fiel es Thomas Foster wie Schuppen von den Augen. Auch Sarah hatte offenbar kapiert, was los war. Die Blicke, die sie und ihr Mann tauschten, sprachen Bände. Aufgeregt fasste Thomas Sarah bei den Schultern.

„Es geht los, Liebchen.“, sagte er und drückte seiner Frau einen hastigen aber innigen Kuss auf den Mund, „Ich muss hinterher. Falls ich nicht wieder komme, weißt Du, was zu tun ist, okay?“