Fundsachen

„Wie lange beraten wir sie schon, Herr Nadler?“, fragte Thomas in den schnurlosen Telefonhörer, „Richtig! – seit ich vor Jahren hier angefangen und Sie als Kunden geworben habe. – Und hatten sie in all diesen Jahren irgendwann einmal Grund, mit unserem Unternehmen unzufrieden zu sein? – Nein? – Na also!“

Fast lautlos betrat Frau Jacobi, die Sekretärin, mit der Unterschriftenmappe im Arm Thomas‘ Büro. „Die Gutachten für RAVAG und DISNEY EUROPE müssen noch unterschrieben werden.“, signalisierte sie gestenreich flüsternd und legte Thomas mit einem matten Lächeln die offene Mappe auf die große, gläserne Schreibtischplatte.

Den Telefonhörer zwischen Schulter und Ohr geklemmt, griff Thomas mit der rechten Hand nach seinem Füller, rückte gleichzeitig mit der Linken die Mappe vor sich zurecht und setzte sein Namenszeichen auf die Papiere, während er der Sekretärin aufmunternd zuzwinkerte und mit seinem Kunden sprach.

„Nein, Herr Nadler, ...“, sagte Thomas freundlich aber sehr verbindlich ins Telefon, während die Sekretärin zufrieden mit der Mappe sein Büro verließ, „... Sie können absolut sicher sein, dass auch während der Tage, an denen ich nicht im Hause bin, an Ihrer Angelegenheit mit Hochdruck weitergearbeitet wird. Und falls unsere Frau Merker wirklich nicht alleine weiter kommen sollte, kann sie mich jederzeit über Handy erreichen und zu Hilfe holen. Schließlich leben wir im Jahr 1997. Und außerdem fahre ich nur an die Mosel und nicht zum Amazonas.“

Die Fähigkeit, mehrere Tätigkeiten gleichzeitig mit aller gebotenen Aufmerksamkeit zu erledigen, hatte Thomas eigentlich nie als außergewöhnliche Begabung angesehen. Schon in der Grundschule hatte er manche Lehrer auf die Palme gebracht, wenn er mit voller Konzentration am Unterricht teilnahm und gleichzeitig hübsche Bilder malte oder etwas bastelte.

Volle Arbeitsauslastung bedeutete für ihn damals wie heute, mindestens zwei Sachen nebeneinander korrekt zu erledigen. Schließlich hatte er auch zwei Studiengänge gleichzeitig durchgezogen und mit Auszeichnung abgeschlossen, ohne dass dabei das Vergnügen zu kurz gekommen wäre.

Im Laufe der Jahre hatte Thomas festgestellt, dass eigentlich sehr viele Leute diese Begabung haben, zum Beispiel jede wirklich gute Sekretärin. Den meisten Menschen war dieses Talent jedoch irgendwann, meist während der Schulzeit, abhanden gekommen. Vielen Lehrern war es leider noch immer ein Dorn im Auge, wenn ein Schüler effizienter arbeitete, als es der Lehrplan vorsah. Thomas aber hatte sich von solch überkommener Pauschalisierung weder in der Schule noch später beeinflussen lassen und alles an Kenntnissen und Wissen mitgenommen, was er haben wollte.

Natürlich war er klug genug, sein Talent zu verbergen, wenn er es mit Leuten zu tun hatte, die selbst nicht damit gesegnet waren, wie die meisten seiner Lehrer und viele seiner Kunden. So machte er auch das was er jetzt gerade tat nur, wenn niemand in Sichtweite war, der daran hätte Anstoß nehmen können.

Während er seinem Kunden am Telefon aufmerksam zuhörte und auf dessen Argumente gewissenhaft und detailliert einging, stand er auf und begann, sich für seinen anstehenden Aufbruch in den Urlaub umzuziehen. Ohne seinen Kunden auch nur im Geringsten zu vernachlässigen tauschte er Straßenschuhe, Anzug, Hemd und Krawatte gegen derbe Jeans, ein Buschhemd und ein Paar wildlederne Joggingschuhe. Gleichzeitig gelang es ihm, seinen Kunden von der wahren Tatsache zu überzeugen, dass seine neue Kollegin ihm mit ihrem spezifischen Fachwissen in seiner Firmenangelegenheit besser helfen konnte als Thomas selbst.

Nachdem er das Gespräch beendet und den Hörer wieder in die Ladestation auf dem Computertischchen gesteckt hatte, lehnte sich Thomas erleichtert in seinem Sessel zurück, streckte entspannt die Beine aus und ließ einen laut vernehmlichen Freudenseufzer los.

„Frau Jacobi?!“ rief er durch die halboffene Bürotür auf den Gang hinaus, „Herr Nadler ist jetzt endlich überzeugt, dass Frau Merker ihm besser helfen kann als ich. Der Urlaub kann losgehen!“

Bei einer letzten Tasse Kaffee ging Thomas mit Frau Jacobi die wichtigsten Instruktionen für die kommenden beiden Wochen, in denen er nicht im Hause sein würde, noch einmal ungestört durch, bis keine Frage mehr offen war.

„Und wenn alle Stricke reißen, - aber bitte wirklich nur dann - ...“, sagte er schließlich, „... dann haben sie ja immer noch meine geheime Handynummer. Ich werde das Ding während ihrer Bürostunden immer eingeschaltet bei mir haben.“

„Versprochen?“, fragte Frau Jacobi.

„Ganz großes Ehrenwort!“, beteuerte Thomas.

„Wird schon schiefgehen.“, lächelte Frau Jacobi und räumte die Kaffeetassen ab, während Thomas Anzug, Hemd und Krawatte über einen Bügel hängte.

„Lassen sie die Sachen ruhig hier.“, rief sie aus der Teeküche, „Ich bring’ sie am Montag zur Reinigung.“

„Danke!,“, rief Thomas zurück. Und schwärmerisch fügte er hinzu: „Wenn ich Sie nicht hätte! ...“ – „Dann hätten Sie eine Andere!“ entgegnete Frau Jacobi lakonisch. „Aber keine so Brilliante.“, sagte Thomas anerkennend und nahm Frau Jacobi kameradschaftlich in den Arm, als sie im Flur zusammentrafen.

Gemeinsam gingen die Beiden hinaus und fuhren mit dem Aufzug in die Tiefgarage. Galant begleitete Thomas die Sekretärin noch bis zu ihrem Wagen, wo er sich  per Handkuss von ihr verabschiedete, bevor er ein halbes Stockwerk tiefer zu seinem Kombi schlenderte. Mit Frau Jacobi hatte er wirklich einen Glücksgriff getan. So lange sie hier die Stellung hielt, konnte er praktisch sicher sein, dass in seiner Abwesenheit nichts schief ging.

Mit einem zufriedenen Schnaufen setzte sich Thomas hinters Lenkrad, betätigte die Vorglühzündung und ließ den Motor an. Sein gesamtes Gepäck hatte er bereits heute früh im Wagen verstaut. So konnte er jetzt direkt in Richtung Autobahn aufbrechen, ohne sich noch einmal zu seiner Wohnung in die Altstadt durchkämpfen zu müssen. Schon nach knapp einer halben Stunde hatte er getankt und die Stadt weit hinter sich gelassen.

Zügig rollte der schwere, hochbeinige Geländekombi über die fast leere Provinzautobahn. Thomas hatte den Tempomat bei 130 Stundenkilometern festgemacht und der kräftige Turbodiesel schnurrte gemütlich wie ein großer, dicker Kater vor seinen Füßen. Jetzt, da er auf freier Strecke war, gelang es ihm endlich, nach dem unbequemen Anzug auch den Berufsalltag abzustreifen und sich richtig auf seine beiden Urlaubswochen zu freuen. Wie er jetzt in seinen verwaschenen Jeans und seinem bequemen Buschhemd entspannt hinterm Lenkrad saß, hatte Thomas eher Ähnlichkeit mit Indiana Jones als mit dem Wirtschaftsinformatiker und Soziologen, der er tatsächlich war und dessen teurer Rat in erfolgreichen Unternehmen im In- und Ausland beherzigt wurde.

Durch die getönte Frontscheibe strahlte ihm die Junisonne ins Gesicht. Aber um Halb Sieben an diesem Freitagabend hatte sie nicht mehr die Kraft ihn zu blenden. Thomas genoss die Abendsonne und das von ihr gezauberte Stimmungsbild, in das er geradewegs hineinfuhr. Er liebte dieses vertraute Bild und er liebte es, in seiner Freizeit aus der Stadt hinaus auf’s Land zu fahren, wo er den größten Teil seiner Kindheit und Jugend verbracht hatte. Dort, in dem Fünftausend-Seelen-Nest, wo er nach dem Tod seiner Eltern bei seinem Großvater aufgewachsen war, fühlte er sich trotz seiner hübschen Wohnung in der Stadt noch immer am wohlsten. Dies galt insbesondere für einen bestimmten Ort, zu dem Thomas im Laufe der Jahre eine besondere Beziehung entwickelt hatte und der seit einigen Monaten sogar sein Eigentum war - die alte Mühle im Tal hinter dem Dorf.

Schon als Kind, wenn er mit seinem Großvater auf dem Weg zur Jagd dort vorbeigekommen war, hatte Thomas stets das Gefühl, als hätte dieses Anwesen etwas Magisches, das ihn anzog und nicht mehr losließ und als gehöre er dort und nirgendwo anders hin. Dieses Gefühl war keineswegs unheimlich. Es hatte vielmehr etwas durch und durch Schönes an sich. Und ganz gleich, wie sehr sich Thomas im Beruf auch manchmal ärgern mochte – wenn er hier ankam, war beim bloßen Anblick der Mühle schon mindestens die Hälfte seines Ärgers verflogen.

Immer wieder hatte Thomas davon geträumt, wie er eines Tages bei der Mühle vorfahren, sein Werkzeug auspacken und sich an die Arbeit machen würde. Und jetzt, kurz vor seinem dreiunddreißigsten Geburtstag, war dieser Traum viel früher als erwartet Wirklichkeit geworden.

Anfang des Jahres war Thomas‘ Großvater im Alter von fast dreiundneunzig Jahren gestorben. Er hatte zu den wenigen Menschen gehört, denen es vergönnt ist, bis kurz vor ihrem Tod bei guter Gesundheit und glasklarem Verstand zu sein. Großvater Foster war friedlich im Kreis seiner Familie aus der Welt gegangen. Sein Enkel Thomas und seine beiden noch lebenden Söhne Albert und Rasmus hatten bis zum Ende bei ihm gesessen. Seine letzten Worte hatte Großvater an Thomas gerichtet.

„Pass gut auf Sarah auf!“, hatte der alte Herr klar und deutlich zu ihm gesagt, bevor er für immer die Augen schloss.

Sarah war eine unglückliche Jugendliebe von Großvater gewesen, mit der er im Dritten Reich keine offizielle Bindung eingehen durfte, weil sie Halbjüdin war. Großvater hatte Sarah nie mehr gesehen, seit sie vor sechzig Jahren auf der Flucht vor den Nationalsozialisten spurlos verschwunden war.

„Eigenartig, ...“, hatte Thomas gedacht, „... was einem als Sterbender noch alles durch den Kopf geht.“

Vielleicht, so dachte er auch, war es ja tatsächlich so, dass beim Sterben das ganze Leben noch einmal an einem vorüber zog. Gewiss aber war es so, dass diese Sarah in Großvaters Gedächtnis bis zu seinem Tod einen sehr wichtigen Platz eingenommen hatte.

Aber der umsichtige alte Foster hatte nicht nur an Sarah sondern auch an seinen Enkel gedacht. Wenige Monate bevor er starb, hatte er die Mühle gekauft und Thomas das gesamte Anwesen hinterlassen, - „... mit allem, was dazu gehört.“, so stand es wörtlich im Testament. Etwas eigenartig fand Thomas diese Formulierung schon, denn erstens war das Mühlenanwesen im Testament genauestens beschrieben und zweitens war Großvater nie ein Freund ungenauer Floskeln gewesen. Möglicher Weise hatte Großvaters brillianter Verstand in den letzten Monaten seines Lebens doch etwas nachgelassen. Vielleicht aber, so sagte sich Thomas, würde er in den Worten „... mit allem, was dazu gehört.“ zu gegebener Zeit doch noch einen Sinn erkennen.

Ebenso eigenartig aber zugleich rührend fand Thomas die Auflage, an die Großvater sein Vermächtnis gebunden hatte. Thomas sollte am siebten Juni eines jeden Jahres in der Ruine am südlichen Ende des Anwesens einen Feldblumenstrauß aufstellen. Großvater selbst hatte dies immer zum Andenken an eben jene Sarah getan, an die er auch im Augenblick seines Todes gedacht hatte. Und seine Auflage an Thomas war ein weiteres, klares Indiz dafür, wie sehr ihm sogar über den eigenen Tod hinaus an Sarah gelegen war.

Erst bei der Testamentseröffnung hatte Thomas von dem Vermächtnis erfahren. Und seit jenem Tag drehte sich in seiner Freizeit fast alles um die Mühle. Nicht etwa, dass diese einen hohen materiellen Wert hatte - eher im Gegenteil. Aber über die Mühle freute sich Thomas mehr, als wenn er eine Million geerbt hätte.

Zwar war Thomas kein Krösus und es war auch keineswegs so, dass er sich aus Geld nichts machte. Aber für einen Mann Anfang Dreißig verdiente er nicht schlecht und er hatte schon einiges auf die Seite gelegt, um sich das Mühlenanwesen später einmal kaufen zu können. Dadurch, dass Großvater ihm die Mühle hinterlassen hatte und die Erbschaftssteuer sich in Grenzen hielt, hatte Thomas jetzt mehr als genug Geld für eine umfangreiche Renovierung und damit die unverhoffte Möglichkeit, aus der Mühle schon bald ein kleines Schmuckstück zu machen, ohne sich zu verschulden.

Thomas‘ schöne Gedanken an seine Mühle wurden jäh durch die ersten Takte der Bach-Tocata in C-Moll unterbrochen, die in jämmerlichen Quietschtönen aus seinem Handy kamen und bei jedem Anruf sein musikalisches Gehör von Neuem beleidigten.

„Das ist doch wohl nicht wahr!“, schimpfte er laut in der irrigen Annahme, eine knappe Dreiviertelstunde nach dem Verlassen des Büros schon den ersten Hilferuf von einem seiner Kollegen zu erhalten. Erleichtert atmete er auf, als er auf dem Display die Nummer seines alten Schulkameraden und guten Freundes Olaf Lorsch sah. Olaf arbeitete beim BKA und war wie Thomas seiner alten Heimat noch immer verbunden. Wahrscheinlich, so dachte Thomas, war auch Olaf übers Wochenende hier und wollte sich für heute Abend auf ein Bier verabreden.

„Ökumenische Gerichtsmedizin!“, meldete sich Thomas mit distinguiertem Bass-Bariton, „Was können wir für sie tun, Herr Kriminaloberrat?“ Für etwa fünf Sekunden herrschte im Äther eisiges Schweigen. Zwar war Olaf promovierter Jurist und gehörte zur Crème der Kriminalisten, aber von Thomas‘ bisweilen recht makabrem Humor ließ er sich trotzdem immer wieder ins Bockshorn jagen. Jetzt brauchte er einen Augenblick, um sich auf dem Display seines eigenen Handys zu vergewissern, dass er die richtige Nummer gewählt hatte.

„Verdammt!“, fluchte Olaf schließlich in den Hörer, „Ich fall‘ doch immer wieder auf dein Gesülze `rein.“

Thomas begann zu lachen.

„Na? - ...“, wollte er  wissen, „... schon durstig so früh am Abend?“

„Das schon, ...“, lenkte Olaf ein, „... aber ich bin noch bei der Arbeit.“

„Freitags um Sieben? – Als Beamter? - Du machst Witze.“, entgegnete Thomas sarkastisch.“

„Steck dir deine Gehässigkeit sonst wo hin.“, brummte Olaf beleidigt, „Mit deinem Gelaber von wegen Gerichtsmedizin lagst du ungewollt richtig. Ich bin nämlich gerade zu einem Toten gerufen worden, der fast vor deiner Haustür liegt.“

„In der Altstadt?“, fragte Thomas neugierig.

„Nein, gar nicht in der Stadt. Hier, bei der Mühle.“, entgegnete Olaf.

„Bei der Mühle? ...“, staunte Thomas, „... mitten auf’m Land? – Das gibt’s doch nicht! - Wo genau?“

„Auf der alten Landstraße, kurz hinter der Einmündung vom Mühlenweg, an der Brücke über den Mühlbach.“, erklärte Olaf, „Sieht bis jetzt wie ein Verkehrsunfall aus. Hat in der Kurve vor der Brücke die Kontrolle über sein Motorrad verloren und ist dann mit mindestens sechzig Sachen geradeaus durchs Brückengeländer fünf, sechs Meter in die Tiefe gerauscht.“

„Mann oh Mann!“, sagte Thomas, „Aber sag‘ mal – das wäre doch eigentlich ein klarer Fall für den Schützenverein. Seit wann brauchen die denn bei einem Verkehrsunfall mit Todesfolge Hilfe vom BKA?“

Als ‚Schützenverein‘ bezeichnete Thomas mitleidig die uniformierten Beamten der Schutzpolizei, die in dieser Gegend ein waldmeistergrünes Schützenvereins-Outfit tragen mussten, als wären sie mit ihrem harten, unterbezahlten Job nicht schon genug gestraft.

 „Na ja, ...“, erklärte Olaf, „... erstens war ich sowieso schon hier, weil ich mir ein schönes, erholsames Wochenende machen wollte. Und zweitens liegt die Besonderheit dieses Falles nicht in der Todesart sondern in der Person des Toten. Und da ist meine Mitarbeit als BKA-Mann schon angebracht. Die Kollegen von der Schutzpolizei wussten, dass ich hier war. Und deshalb haben sie mich in weiser Voraussicht angerufen.“

„Also, das musst du mir genauer erklären.“, bat Thomas.

„Mach‘ ich gerne.“, sagte Olaf, „Du kannst mir vielleicht sogar helfen. Bist du hier?“

„Noch nicht ganz, aber in etwa zehn Minuten.“, antwortete Thomas.

„Gut.“, freute sich Olaf, „Dann kann ich dir ja alles hier vor Ort zeigen und dich fragen, was du davon hältst.“

„Ok.“, stimmte Thomas zu, „Bis gleich.“

Schon von Weitem erkannte Thomas durch das satte Grün des lichten Laubwaldes hindurch die Blaulichter der beiden Streifenwagen an der Brücke. Die Polizeibeamten waren in ihren Waldmeister-Uniformen im Meer der frühsommerlichen Grüntöne wesentlich schwerer auszumachen. Vor der Kurve schaltete Thomas die Warnblinkanlage ein und fuhr im Schrittempo an den Streifenwagen vorbei bis zur Einmündung des Mühlenweges. Dort stellte er den Kombi auf das befestigte Bankett, stieg aus und ging zurück zur Brücke, wo Olaf gerade vom gut sechs Meter tiefer gelegenen Bachbett die dachsteile Uferböschung hochkletterte.

An einem der Streifenwagen standen zwei uniformierte Polizeibeamte und telefonierten fieberhaft, dem Inhalt ihrer Worte nach mit der Gerichtsmedizin und der Spurensicherung. Olaf hielt einen Rucksack in der linken Hand.

„Hallo Thomas!“, rief er und winkte Thomas zu. Dabei fiel Thomas auf, dass Olaf an beiden Händen Gummihandschuhe trug, um am Unfall- oder Tatort keine irreführenden Spuren zu hinterlassen.

„Hi Olaf!“, grüßte Thomas zurück, winkte seinem Freund zu und ging vor bis zum durchbrochenen Brückengeländer.

Nachdem er Olaf wegen dessen Handschuhen an Stelle eines Händedrucks auf die Schulter geklopft hatte, beugte er sich vorsichtig über den noch stehenden Teil des Geländers und lugte hinunter. Unten im Bachbett lag eine schwere BMW Enduro, oder besser gesagt das, was davon übrig war. Die Maschine war offensichtlich nach dem Durchbrechen des Geländers in einem flachen Bogen auf die Böschung geprallt. Vom Aufprall zeugte eine gut anderthalb Meter große, fast kreisrunde Narbe in der Uferböschung, auf der jegliche Vegetation weggefetzt und das blanke Erdreich nach oben gepflügt worden war. Nach der Schleifspur im Böschungsgras zu urteilen, war das deformierte Wrack anschließend senkrecht nach unten ins Bachbett gerutscht.

Etwa drei Meter vom Aufprallpunkt entfernt hing in der Uferböschung bäuchlings der leblose Körper des Fahrers. Der Integralhelm umschloss noch immer seinen Kopf und hatte nicht einmal einen Kratzer abbekommen. Seine Motorradstiefel schienen schwerelos über der Einfassungsmauer des Bachs zu schweben. Links neben dem Toten standen zwei junge Polizisten, die versuchten, den Leichnam bis zum Eintreffen von Gerichtsmedizin und Spurensicherung gegen neugierige Blicke von der Straße abzuschirmen. Die Beiden hatten Mühe, sich in der steilen Uferböschung aufrecht zu halten, ohne abzurutschen. Um so unwirklicher wirkte der Tote, der mit seitlich ausgestreckten Armen fast wie ein Gekreuzigter zwischen ihnen hing.

Erst bei genauerem Hinsehen erkannte Thomas den Grund für diesen eigenartigen Anblick. Aus der scheckig braunen Lederjacke des Motorradfahrers ragte fast mittig zwischen den Schulterblättern der ebenfalls scheckig braune, zersplitterte Stamm einer jungen Weide heraus. Der kleine Baum hatte den Mann, als dieser auf ihm landete, regelrecht aufgespießt und in seiner unnatürlichen Lage fixiert.

„Mensch Meier!“, sagte Thomas, als er sich mit angewidertem Gesicht wieder zu Olaf wandte, „Da kann ich mir weiß Gott schönere Todesursachen vorstellen.“

Aus dem Rucksack, der offensichtlich dem Motorradfahrer gehörte und den Unfall scheinbar unbeschadet überstanden hatte, zog Olaf mit spitzen Fingern eine Brieftasche hervor.

„Kennst du den?“, fragte er Thomas und hielt ihm die offene Brieftasche des Toten mit dessen Personalausweis hin. Thomas sah sich den Ausweis und das Passfoto genau an.

„Nein.“, antwortete er dann, „Sollte ich ihn denn kennen?“

„Ehrlich gesagt hatte ich das gehofft.“, antwortete Olaf, „Sieh `mal, was ich vorhin, bevor ich dich anrief, gefunden habe.“

Aus dem Rucksack holte Olaf eine supermoderne Digitalkamera hervor. Als er die Schutzhülle aufklappte, kam auf der Rückseite der Kamera ein Bildschirmdisplay zum Vorschein. Olaf drückte einige Knöpfe an der Oberseite der Kamera und auf dem Display erschien eine gestochen scharfe Farbaufnahme.

„Das ist ja die Kamingaube in der Ruine am Mühlteich.“, stellte Thomas erstaunt fest und sofort schweiften seine Gedanken zu Großvater ab, der ihm viel von diesem Ort erzählt und den er oft dorthin begleitet hatte.

„Hey Alter, träumst du?! – Du hörst mir ja gar nicht mehr zu!“

Wie aus weiter Ferne drang Olafs Stimme an Thomas‘ Ohr und holte ihn aus seinen Erinnerungen zurück.

„Entschuldige bitte, ...“, murmelte Thomas verlegen und blickte auf, „... aber als ich den Rauchfang auf dem Foto erkannte, da wurden plötzlich jede Menge Erinnerungen an meinen Großvater wach.“

„Schon gut.“, sagte Olaf verständnisvoll, „Ich hatte gerade angefangen dir zu erklären, wer der Tote war und warum ich hoffte, dass er vor seinem Tod Kontakt mit dir aufgenommen hatte. Also noch `mal von vorne: Der Mann hieß Horst Becker und war Fotojournalist.“

„So ein Paparazzo?“, mutmaßte Thomas.

„Nein, ...“, lenkte Olaf ein, „... er war ein ganz seriöser Fotograf und ein sehr guter und penibler Rechercheur noch dazu.“

„Oh, pardon, du scheinst ihn näher gekannt zu haben.“, stellte Thomas bestürzt fest.

„Ja, das habe ich.“, bestätigte Olaf, und sich näher zu Thomas beugend fuhr er mit gedämpfter Stimme fort: „Becker war einer unserer zuverlässigsten Informanten. Zu letzt war er an einer sehr heißen Sache in der Neonaziszene dran. Er war da auf eine Spur gestoßen, von der er glaubte, dass sie zu einer internationalen rechtsradikalen Vereinigung mit Beziehungen in höchste Polit- und Medienkreise führen könnte. Ergebnisse wollte er mir aber erst vorlegen, wenn er eindeutige, unwiderlegbare Beweise finden würde. Das war sein Stil. Becker war ein sehr glaubhafter Mann. Er hätte mir niemals Halbwahrheiten oder Spekulationen vorgesetzt. Deshalb bin ich mir auch noch immer nicht so sicher, ob das hier wirklich ein Unfall war.“

„Oh Mann.“, sagte Thomas, „Aber, wieso hattest du gehofft, dass Becker mit mir in Kontakt getreten war?“

„Schau `mal hier.“, sagte Olaf.

Wieder drückte er einen Knopf an der Kamera, und auf dem Display erschien eine ganze Serie von Aufnahmen, welche die Ruine von innen und außen zeigten.

„Als ich die Bilder vorhin sah, ...“, fuhr Olaf fort, „... hab‘ ich natürlich die Ruine auch sofort erkannt. Und da hab‘ ich mir gedacht, wo Becker offenbar daran interessiert war, hätte er dich als Eigentümer vielleicht `mal angerufen oder besucht, um mehr zu erfahren und bei der Gelegenheit erzählt, warum die Ruine ihn so fasziniert.“

„Gut möglich, dass er das vor hatte.“, bestätigte Thomas, „Aber leider ist er nicht mehr dazu gekommen.“

„Verflixt!“, entfuhr es Olaf, „Damit ist meine letzte Spur jetzt auch in der Sackgasse.“

Olaf machte ein Gesicht wie nach sieben Tagen Regenwetter. Thomas empfand Mitleid mit seinem Freund, mit dem er jahrelang die Schulbank geteilt hatte, und er wollte versuchen, Olaf irgendwie wieder aufzubauen.

„Lass uns doch `mal überlegen, was Beckers Interesse an der Ruine geweckt haben könnte.“, schlug er vor,  „Vielleicht kommen wir zusammen ja auch ohne ihn drauf.“

Er blickte noch einmal auf die Kamera und fragte: „Sind da noch andere Fotos drin?“

„Ja, ...“ antwortete Olaf, „... aber ich erkenne keinen konkreten Zusammenhang.“ Dann drückte er erneut auf den Knopf und es erschienen mehrere Fotos von zwei glatzköpfigen jungen Männern in Springerstiefeln und Bomberjacken aus Nylon. Die Männer saßen mit Bierdosen in den Händen bei einer Art Picknick im Wald. Der Mann im Vordergrund war ein muskulöser Fettsack mit einem Hakenkreuz-Tattoo auf dem Unterarm. Die Zähne in seinem offenen Mund waren ebenso braun wie seine offen zur Schau getragene politische Gesinnung.

„Skins.“, sagte Thomas.“

„Ja, Skinheads.“, stimmte ihm Olaf zu.

Plötzlich hellte sich Olafs Gesichtsausdruck auf.

„Nun schau dir das an!“, sagte er aufgeregt und deutete mit der Spitze seines Kugelschreibers auf den Stamm und das Geäst einer riesigen Eiche, die auf einer der Farbaufnahmen hinter den Skinheads deutlich zu erkennen war, „Das ist mir vorhin gar nicht aufgefallen.“

Mit zusammengekniffenen Augen betrachtete Thomas das Foto.

„Heiliger Strohsack!“, entfuhr es ihm sodann, „Das ist ja hier oben am Waldparkplatz aufgenommen!“

„Du sagst es.“, bestätigte Olaf.

Der Baum auf dem Bild war tatsächlich die uralte, mächtige Eiche, die keine hundertfünfzig Meter von Thomas‘ Mühle entfernt als Naturdenkmal geschützt am Rand des  Waldparkplatzes stand.

„Dein Großvater hat dir doch viel von früher erzählt.“, sagte Olaf, „Hat er auch `mal irgend etwas über die Eiche oder die Ruine gesagt? Hatte das Eine oder das Andere vielleicht im Dritten Reich irgendeine Funktion, die es heute für die Skinheads zu einer Art Kultstätte machen könnte?“

„Eine Kultstätte für Neonazis neben meiner Mühle? - Das hätte mir gerade noch gefehlt.“, brummte Thomas ärgerlich. „Hm, ...“, machte er dann und legte nachdenklich seine Stirn in Falten, „... Großvater hat mir viel aus dem Dritten Reich erzählt, auch von der Ruine. Aber im Moment kann ich da beim besten Willen keinen Zusammenhang mit den Skins und Becker erkennen.“

Auf Olafs Gesicht kehrte wieder ein Ausdruck der Resignation zurück.

„Manchmal ist der Job wirklich zum Kotzen!“, sagte er bitter, „Verdammt, der Gerichtsmediziner und die von der Spurensicherung sollen endlich kommen. Ich will nach Hause.“

Thomas bekam ein durch und durch schlechtes Gewissen. Während er es sich schon bald in seiner Mühle gemütlich machen würde, war Olafs Job hier noch lange nicht getan, auch wenn dieser noch so gerne nach Hause gefahren wäre. Wieder versuchte Thomas, Olaf irgendwie aufzumuntern.

„Warst du schon bei der Ruine?“, fragte er.

„Ja, klar.“, brummte Olaf, „Ich nahm an, dass dir das recht ist.“

„Natürlich.“, bestätigte Thomas.

„Bei der Ruine ist aber nicht das Geringste zu sehen, was uns weiterhelfen könnte.“, sagte Olaf, „Zum Waldparkplatz werde ich allerdings mit den Leuten von der Spurensicherung hingehen. Wenn die doch bloß endlich kämen.“

„Hör‘ zu, Olaf, ...“, sagte Thomas, „... ich versprech‘ dir, dass ich alles, was mir Großvater erzählt hat, noch einmal revue passieren lasse und darüber nachdenke. Ich will auch heute Abend sowieso noch zur Ruine. Und wenn mir auch nur der geringste Anhaltspunkt auffällt, dann melde ich mich sofort.“

„Das ist nett von dir.“, bedankte sich Olaf, „Aber jetzt sieh zu, dass du in die Mühle kommst. Ich will dir deinen Freitagabend nicht auch noch versauen. Tschüs und nichts für ungut.“

„Mach’s gut. Ich drück‘ dir die Daumen!“, sagte Thomas. Im Weggehen drehte er sich noch einmal um und rief Olaf aus einiger Entfernung aufmunternd zu: „Meld‘ dich, sobald du wieder ein Bischen Luft hast, dann gehen wir zusammen ein Bier trinken, o.k.?“

„O.k.!“, bestätigte Olaf und wandte sich wieder der Unfallstelle und den anderen Polizeibeamten zu.

Thomas ließ die Klimaanlage im Kombi abgeschaltet und versenkte stattdessen die Fensterscheiben. Er genoss die aromatische, laue Frühsommerluft und ließ den Wagen sehr langsam über den Weg am Waldrand entlang rollen. Als von Weitem die Mühle in Sicht kam, dachte er wieder an die anstehenden Renovierungsarbeiten, auf die er sich richtig freute. An den Wochenenden, die seit seiner offiziellen Inbesitznahme des Anwesens vergangen waren, hatte er schon aufgeräumt, so gut es ging gesäubert und sogar schon einige Räume des Wohnhauses, das seit fünfundzwanzig Jahren leergestanden hatte, wieder bewohnbar gemacht. Dabei hatte er lediglich für die Instandsetzung der maroden Elektrik wegen der versicherungsrechtlichen Vorschriften die Hilfe eines Handwerkers in Anspruch nehmen müssen. Den Rest hatte er ganz allein geschafft, denn in seiner Freizeit beherrschte Thomas sein Handwerkszeug ebenso perfekt wie im Beruf die Instrumente der EDV und der modernen Betriebswirtschaft. In der alten Futterküche hatte er eine neue Kompressorpumpe und einen Durchlauferhitzer installiert und für den Anfang ein provisorisches Bad hergerichtet. Selbst den alten Kühlschrank in der Küche, der mindestens zehn Jahre älter war als er selbst, hatte Thomas ohne große Mühe wiederbeleben können, und das anderthalb Meter hohe Ungetüm tat jetzt wieder treu seinen Dienst wie einst in den Fünfzigern.

Trotz seiner akademischen Ausbildung hatte Thomas seine Hochachtung vor dem Handwerk und seine Leidenschaft für solide handwerkliche Arbeit niemals verloren. Nicht umsonst, so hatte auch Großvater oft gesagt, waren schon im Altertum die größten Denker und Mystiker meist auch Handwerker. Nicht umsonst galt über viele Jahrhunderte der Handwerksmeister gesellschaftlich weit mehr als der Universitätsgelehrte. Ob Sokrates oder die großen Meister an den mittelalterlichen Dombauhütten: sie alle bezogen zweifellos ihre enorme Weisheit und Weitsicht nicht zu letzt aus der Fähigkeit, auch bei den kompliziertesten Überlegungen mit dem Blick des Handwerkers immer das Wesentliche zu erkennen und im Auge zu behalten. Und genau das war es, was Thomas den meisten seiner Kollegen und Konkurrenten voraus hatte. Immer wenn eine Situation völlig verfahren, ja regelrecht aussichtslos erschien, stellte Thomas seine gesamten akademischen Kenntnisse ganz einfach bei Seite und betrachtete das Problem ganz nüchtern aus der pragmatischen Perspektive eines Handwerkers. Und fast immer fand er genau damit eine für alle Beteiligten brauchbare Lösung. In dieser Eigenschaft und nicht in seinem akademischen Wissen sah Thomas daher auch das eigentliche Geheimnis seines beruflichen Erfolges.

Mit einer solchen Grundeinstellung trennten Thomas natürlich Welten von der Denkweise der meisten seiner Alters- und Berufsgenossen. Statt sich in seiner Freizeit mit Golfsack und Sportwagen zu irgendwelchen Nobelherbergen aufzumachen und dort viel Geld loszuwerden, rumpelte er lieber in verwaschenen Jeans mit Werkzeugkiste und Geländekombi auf’s Land. Im Gegensatz zu den Anderen konnte er hier jeden Abend die Ergebnisse seiner Freizeitbeschäftigung sehen und anfassen.

Wenn er dann noch Lust hatte, ging er gerne ins Dorf, um dort in einer der urigen Kneipen mit alten Schulfreunden zu palavern oder mit hübschen Frauen zu flirten. Und wenn nicht, dann nahm er den alten Hahndrilling, den ihm Großvater schon zur bestandenen Jägerprüfung geschenkt hatte, und fand auf dem Ansitz genug Zeit, über Gott und die Welt nachzudenken, während er auf Rehwild oder Wildschweine wartete. Natürlich war nicht Thomas der Jagdpächter, sondern sein Onkel Albert, Großvaters zweiter Sohn. Aber Onkel Albert kam immer weniger zum Jagen und ließ Thomas im Revier alle Freiheiten, die er auch als Teilhaber an der Jagd gehabt hätte.

Thomas ging gerne zur Jagd und war ein hervorragender Schütze. Das Töten allerdings war nicht sein Ding. Wie bei den meisten wirklich passionierten Jägern war sein Verhältnis zu Waffen im Alltag sehr distanziert, um nicht zu sagen gestört. Thomas sah auch die Jagd als das, was sie ursprünglich war, nämlich als altes Handwerk, das heutzutage aber fast nur noch von mehr oder weniger guten Amateuren ausgeübt wird. Wenn Thomas zur Jagd ging, liebte er die Arbeit an und in der Natur und die Möglichkeit, auf dem Ansitz in aller Ruhe einfach nur da sitzen und sich selbst als Teil der Natur spüren zu können, ohne von klingelnden Telefonen oder anderen Errungenschaften der modernen Zivilisation gestört zu werden. 